Mutter, wenn meine Freunde kommen,
wenn die unsrigen kommen,
sag ihnen nicht, daß ich gestorben bin,
damit ihr Herz nicht schwer wird.
Richte ihnen den Tisch, auf daß sie speisen
und das Bett zum Schlafe
und einen Schemel für ihre Waffen.
Und wenn sie sich des Morgens erheben
und sich von dir verabschieden,
sag ihnen dann , daß ich tot bin.

(Ein altes sfakiotisches Hirtenlied -
Quelle unbekannt)

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Auf dem Ziegenpfad
Finden sich alle Spuren.
Glück, Leid, Not und Tod.

Unten am Berg… der Aufstieg.
Der Gipfel… ganz unverblümt.